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这里只有电脑风扇不知疲倦的嗡嗡声，混杂着隔壁早点铺刚出锅的油条香气。 屏幕蓝光映在林昭昭略显苍白的脸上，excel表格的滚动条被拉到了底。 三百行数据，每一行都是一个活生生的人。 场务、跟机员、替光、收音助理……这些在片尾字幕里通常只有绿豆大小，甚至会被缩写成“摄制组全体”的职位，此刻整整齐齐地列着。 这一夜，报名系统险些被冲垮。 鼠标悬停在“备注”一栏。 除了联系方式，七成报名者只留下了一句话：“进组八年，从没被导演叫过大名。” 林昭昭揉了揉发酸的眼角，手指在键盘上敲下一行指令。 数据流顺着网线导入了“烛光回廊”的动线模拟系统。 屏幕上，原本冰冷的二维平面图瞬间布满了红点，那是三百个即将被点亮的位置。 “这哪是名单。”沈巍咬着一根没点燃的烟，声音嘶哑，“这是一本生死簿。” 他那边的战况更惨烈。 委员会的舆情ai像闻着血腥味的鲨鱼，正在全网疯狂撕咬“声纹星图”的下载链接。 每上传一个新地址，存活时间不超过三分钟。 “常规路子走不通了。” 沈巍把烟狠狠拍在桌上，那双布满红血丝的眼睛里透出一股狠劲，“既然他们想把声音擦干净，那我就把声音种进泥里。” 他手指飞快，敲下回车。 一段段被切碎的15秒音频文件，像病毒一样钻进了城市的神经末梢。 早高峰的地铁报站声里，“下一站，世纪大道”的尾音中，藏着一声极轻的“我是灯光师张伟”； 便利店那句机械的“欢迎光临”，波形图被微调，嵌进了“录音员周琳”的呼吸； 甚至连红绿灯的倒计时滴答声，都成了传递名字的摩斯电码。 这些是城市的白噪音，是生活的背景板，是审查系统逻辑里的“安全区”。 “现在，只要戴上骨传导耳机，” 沈巍靠回椅背，嘴角扯出一丝讥讽的弧度，“整个城市都在替他们喊冤。” 与此同时，另一场无声的硝烟在高校蔓延。 李姐那篇自白文虽然被删，但火种已经撒出去了。 林昭昭的手机震动，三条私信几乎同时弹窗。 发信人是陌生乱码，内容却是沉甸甸的几张图片——那是当年“情绪合规评估”的原始记录单，上面红色的“不合格”印章触目惊心。 “打印出来。” 林昭昭把图片转给沈巍，“做成书签，夹进二手书，塞进图书馆的心理学教材里。” 当晚，某知名高校的匿名论坛飘红了一个热帖：“翻开《心理咨询伦理》，里面掉出一张‘杀人执照’。我们学了十年，就是为了帮资方把人变成哑巴吗” 舆论在发酵，现实却在亮刀子。 林昭昭抓起桌上的座机，拨通了老陈的号码。 “嘟——嘟——” 忙音响了四十秒，无人接听。 她心脏猛地缩了一下。 转头看向沈巍，不用开口，对方已经切出了城西老居民楼附近的监控画面。 画面是黑白的，噪点很重。 凌晨三点，两名穿着黑夹克的男人从单元楼里出来，手里抬着一个沉甸甸的麻袋，像是扔垃圾一样扔进了面包车后备箱。 林昭昭盯着屏幕，指尖冰凉，缓缓抚过桌角那支老旧的录音笔。 那是老陈送她的，上面还有他常年握持磨出的包浆。 恐惧吗有点。但更多的是一种从骨髓里渗出来的愤怒。 “他们急了。” 林昭昭的声音很轻，却像淬了火的刀片，“通知下去，‘无名者之夜’提前48小时。就在今晚。” “那个废弃剧院”沈巍回头。 “对。但入场码升级。” 林昭昭从抽屉里取出一枚芯片，“不只要心跳频率，还要声纹验证。只有喊出自己名字的人，门才会开。” 黄昏，残阳如血，将城郊废弃剧院的影子拉得老长。 这里曾是本市最大的话剧中心，如今只剩下剥落的墙皮和发霉的丝绒幕布。 林昭昭推开沉重的橡木门，灰尘在丁达尔效应的光柱里飞舞。 她走到回廊起点，蹲下身，点燃了第一支白蜡烛。 微弱的烛光摇曳，照亮了墙角一块破碎的陶片，上面用记号笔歪歪扭扭地写着“场务：赵强”。 三百个名字，被刻在三百块类似的陶片上，贴满了整条环形走廊。 风穿堂而过，陶片轻轻碰撞，发出清脆的声响，像是某种古老的风铃。 林昭昭按下手机播放键。 阿光制作的音频流淌而出，三百个人的低语在空旷的穹顶下回荡，庄严得像是一场弥撒。 突然，脚下的地板传来异响。 “咚。咚。咚……咚——” 声音很闷，来自地下排水管道。 林昭昭动作一顿，迅速趴在地上，耳朵贴紧布满灰尘的地板。 节奏在重复。三短，一长。 这是剧组场务之间为了在静音拍摄时不干扰收音，特有的暗号节奏——那是老秦教过她的，意思是：机位已定，全员就位。 有人在下面。 “我们……都在。”她轻声翻译着那串节奏，眼眶发热。 她站起身，透过破碎的彩色玻璃窗向外望去。 夜幕降临，荒草丛生的剧院外，无数黑影正从四面八方悄无声息地汇聚。 他们穿着洗得发白的工装背心，戴着廉价的骨传导耳机，手里没有任何灯光，却像是一条沉默流淌的暗河，正准备冲垮这死寂的堤坝。
