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维也纳的夜,沉静如一首舒缓的古典音乐。月光透过格鲁伯教授书房那扇巨大的拱形窗,悄无声息地流淌进来,照亮了空气中缓缓飘浮的微尘,也照亮了书桌上那台造型古典、音质却极为出色的黑胶唱机。 唱针已经抬起,静静地泊在支架上。 《华夏》的最后一个音符,早已消散在空气里。 格鲁伯教授深陷在他那张陪伴了二十多年的旧皮椅里,像是被时光遗忘的一座雕塑。房间里只余下老座钟钟摆规律的滴答声,和他自己几乎微不可闻的呼吸。 他保持这个姿势,已经很久了。 他那双惯于在乐谱上捕捉最细微瑕疵的、锐利如鹰隼的眼睛,此刻却有些失焦,茫然地落在对面书架上那一排排烫金封面的精装乐谱上——巴赫的平均律,贝多芬的交响曲,莫扎特的歌剧总谱……那是他毕生信奉、扞卫并赖以生存的秩序与美的世界。坚固,辉煌,不容置疑。 可现在,那面无形的、由数个世纪的音乐传统筑起的高墙,似乎被什么东西狠狠撞击了一下,发出沉闷而令人不安的回响。 他闭上眼,脑海里不受控制地再次回放起刚才的录音。不是旋律,不是结构,而是一种……感觉。 是那个开头,那个沉闷的、带着荒野气息的大锣,和随后埙声那苍凉呜咽的质感。这声音不属于他熟悉的任何体系。它粗粝,原始,甚至有些“不协和”,却像一只冰冷的手,猝不及防地探入他的胸腔,攥住了某个他从未意识到存在的角落。那不是西方音乐里常见的悲伤或忧郁,而是一种更深沉的东西,像是从时间的断层里直接挖掘出的、带着泥土和锈迹的古老回音。 然后是琵琶。那密集的、颗粒清晰的轮指,急促得让人心跳加速,带着一种金属般的冰冷和锋锐。它闯入由弦乐铺垫的宏大空间,不像对话,更像是一种宣告,一种带着自身逻辑和美学的、不容忽视的存在。他下意识地用手指在膝盖上模仿了一下那种轮指的节奏,僵硬,生涩,完全不得要领。一种陌生的、他无法掌控的技法。 最让他心神不宁的,是唢呐。 当那高亢、嘹亮,甚至带着一丝凄厉的声音撕裂乐曲的中段时,他几乎是生理性地感到一阵轻微的战栗。这声音太具有穿透力,太具侵略性。它不像圆号那样雍容华贵,不像小号那样辉煌振奋,它就是一种纯粹的、不加掩饰的生命力的呐喊,带着悲怆,也带着不屈的蛮横。它描绘出的画面,不是维也纳森林的晨曦,不是多瑙河的蓝波,而是……是某种他无法具体想象,却能感受到的、广阔而严酷的天地,是风沙,是冻土,是挣扎与抗争。 他试图用自己熟悉的音乐理论去解构它——和声进行调性布局配器手法他发现自己的工具箱里的那些扳手和螺丝刀,面对这个来自东方的陌生机械,显得有些无从下手。它的美,建立在另一套完全不同的审美逻辑之上。 而这套逻辑,竟然……拥有如此强大的感染力。 他想起昨晚音乐厅里,那个年轻人站在指挥台上的身影。沉静,自信,没有丝毫的谄媚或不安。他不是来祈求认可的,他更像是来展示一个事实——看,这就是我的世界,它一直存在,如此丰富,如此有力。 格鲁伯猛地睁开眼,像是要驱散脑海里那些“不合时宜”的念头。他伸手,有些急躁地拿起书桌上今天刚送来的几份音乐评论报纸。 《值得严肃对待的尝试》、《来自东方的美学震撼》、《一位真正艺术家的加冕礼》…… 这些标题刺眼地跳动着。连汉斯齐默尔那个出了名的老古板,都用了打脸和心服口服这样的字眼! 荒谬!肤浅! 一股无名火窜了上来。他们都被那点异国情调迷惑了吗被那种表面的、充满野性的力量冲昏了头脑音乐,尤其是伟大的音乐,应该是有序的,是节制的,是建立在几个世纪沉淀下来的严谨规则之上的!这种……这种来自文明边缘地带的、充满未知和不可控因素的声音,怎么能与巴赫、贝多芬的遗产相提并论 他烦躁地将报纸揉成一团,扔进纸篓。纸团在桶底发出沉闷的一声。 可那个年轻人的小提琴呢 这个念头像一根冰冷的针,猝不及防地刺入他愤怒的思绪。 排练厅里那段即兴的、魔鬼技巧与东方韵味完美融合的华彩……那是实实在在的、他无法否认的、属于西方音乐体系顶端的精湛技艺!一个能展现出如此恐怖控制力的小提琴家,他选择的创作方向,他倾注心血构建的《华夏》,难道真的只是一场哗众取宠的“杂耍” 格鲁伯感到一种前所未有的分裂。他的理智,他的知识体系,他毕生的信仰,都在强烈地排斥着这种陌生的音乐语言。可他的艺术直觉,他内心深处某个未被教条完全驯服的角落,却又被其中蕴含的、磅礴而原始的生命力隐隐打动。 偏见的高墙依然矗立,坚固,但此刻,他清晰地听到,墙体的内部,传来了细微的、冰层碎裂般的咔嚓声。 他重新靠回椅背,疲惫地用手捏着鼻梁。书房里再次陷入死寂,只有月光在缓慢移动,照亮了他手边一份刚刚收到的、印制精美的邀请函——萨尔茨堡音乐节压轴演出。艺术总监亲笔签名,恳请格鲁伯教授务必赏光。 他还没有回复。 窗外的维也纳沉睡着,一如往昔。但格鲁伯知道,有些东西,在他心里,已经不一样了。 他最终也没有对那晚的录音,发表任何一个字。 沉默,有时比任何言语都更有力量。 而这沉默的壁垒之下,涌动的暗流,正在悄然改变着某些坚固的东西。

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