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日内瓦的时间就在倒数，每一秒都像是在拿钝刀子割肉。 林昭昭把那个黑色行李箱立起来，看着沈巍第三次检查封口。 三层真空袋，防磁内胆，最里面还要塞个gps定位器，搞得像是在运什么放射性同位素。 其实里面只有几块破布—— 阿阮修复的原始演出服残片，还有那一堆缝着名字的布偶，以及那个沉甸甸的硬盘，存着“心理清洗”的所有原件。 “姐，稳妥了。”沈巍脑门上全是汗，明明空调开得挺足。 他伸手去抹，手背蹭过那层特制的防划外壳，发出滋滋的摩擦声。 林昭昭没说话，只是递给他一张纸巾。 她心里那是根弦，绷得都要断了，但面上不能显。 这时候要是主心骨慌了，沈巍能直接心梗。 到了机场，安检口的队伍排得像条贪吃蛇。 轮到林昭昭的时候，她把箱子放上输送带。 黑色箱体缓缓吞入铅帘，她走到另一头等着。 一秒，两秒，十秒。 没出来。 刺耳的蜂鸣声突然炸响，红灯爆闪。 几个安保人员迅速围了过来，那种训练有素的架势，绝不是对待普通违禁品的反应。 “怎么回事”沈巍急得就要冲过去，被林昭昭一把拽住袖子。 “这机器这周坏第三次了。” 一个嚼着口香糖的安检员慢悠悠走过来，指了指屏幕， “看见没那红线，卡滚轴里了。死结。” 林昭昭眯起眼。 屏幕那团黑乎乎的x光影像里，那些原本用来缝制名字的红线，此刻像是有生命一样，死死缠绕在安检机的传动轴上。 “多久能弄好”她问，语气平得像死水。 “不好说。这属于机械故障，得等维修工，还得等上级批示才能拆机取物。” 安检员吐了个泡泡，“就在这儿等着吧，或者改签。” 上级批示。 这四个字一出，林昭昭就笑了。 哪有什么机械故障，那红线缠得太有“艺术感”了，不像是意外，倒像是某种警告——这就是一张网，专门等着她这条鱼往里撞。 她盯着那台安检机，那抹卡在齿轮里的红，刺眼得很。 “沈巍，”林昭昭转身，声音压得很低，只有两个人能听见，“启动b计划。” 沈巍愣了一下，脸色瞬间煞白，但他咬着牙，点了点头，转身就进了洗手间。 半小时后。 杭州萧山机场，成都双流机场，深圳宝安机场。 七个背着同款黑色登山包的年轻人，在同一时间拿到了登机牌。 他们也是林昭昭在“昭心密室”的老玩家，这次是志愿者。 每个人包里都有一份复刻的证据包——当然，除了原始残片。 手机震了一下。 朴女士的消息弹出来，是几张模糊的照片。 法兰克福和迪拜的转运中心，几个穿着深色西装的人正守在特殊通道口。 “工坊的人，已经在关键节点设卡了。” 林昭昭看了一眼远处还在跟安检员“理论”拖延时间的沈巍，把帽檐往下一拉，转身逆着人流走出了出发大厅。 他们能拦包裹，能拦数据，甚至能拦住那台该死的安检机。 但他们拦不住活生生的人。 她摸了摸冲锋衣内侧的口袋。 那里有个巴掌大的粗布袋子，是陈姨亲手缝的“心口布袋”。 里面没有硬盘，也没有布料，只有一粒炭灰——那是从那天“百人针海”的火盆里取出来的。 这点灰，轻得要命，却又重得压得人心口疼。 林昭昭没再买机票。 她转了三趟大巴，坐得屁股都发麻，最后在云南边境搭上了一辆运水果的皮卡。 雨季的云南，路烂得像是在泥浆里游泳。 接下来的一周，她简直是在进行特种兵拉练。 从磨憨口岸出境，进了老挝，再转泰国，最后要想办法往南亚那边绕。 这一路上，她不敢住像样的酒店，不敢刷信用卡。 曼谷那晚最难熬。 那种闷热潮湿的空气，黏在皮肤上像裹了一层保鲜膜。 她找了个偏僻的小旅馆，一进屋就把窗帘拉得严严实实。 这几天总感觉有人跟着。 不是那种明显的跟踪，就是一种直觉——像是在密室里被npc盯上的那种后背发凉感。 她把那个装着炭灰的布袋拆下来，小心翼翼地缝进了枕头芯里，又用随身带的修眉炭笔，在墙皮脱落的角落写了个小小的“s47”。 写完，看了两秒，又用手指抹掉了。 这一觉睡得并不踏实，梦里全是那台绞死红线的机器。 次日退房。 老板娘是个胖胖的泰国女人，正在柜台后面算账。 林昭昭把钥匙放在桌上，那个缝好的枕头被她抱在怀里，假装是自己带的颈枕。 老板娘抬起头，眼神在她脸上转了一圈，突然用蹩脚的中文说：“昨晚，有个穿黑衣的男人来问。” 林昭昭的手指猛地扣紧了背包带子，心跳漏了一拍。 “我说，”老板娘把找零的硬币拍在桌上，“中国人没见着。这里只有背包客。” 林昭昭愣住了。 老板娘眨了眨眼，指了指自己的眼睛，又指了指林昭昭：“但我看见你眼里有火。赶路吧，姑娘。” 出了旅馆，阳光刺得人睁不开眼。 林昭昭深吸了一口气，那股子霉味和香料味混合在一起，居然有点好闻。 与此同时，国内的网线都要烧起来了。 小禾没闲着。 她在“代笔者联盟”的私密群里发了一条指令，紧接着，instagram、twitter、微博，甚至tiktok上，开始出现一个奇怪的挑战。 #红线挑战#（redthreadchallenge） 没有文字说明，就是照片。 一只手腕上系着红线，背景是伦敦的大本钟； 一个书包拉链上缠着红线，背景是纽约的地铁； 一辆婴儿车的把手上系着红线，背景是东京的樱花树。 每张照片下面只有一句话：“我正在传递真实。” 这就是一场无声的接力。 那些本来隐没在人海里的“代笔者”，那些曾经被工坊压榨过的幽灵，此刻都变成了一个个信号塔。 日内瓦机场外，甚至出现了三十个留学生，手里没有应援牌，只有用红线拉出来的横幅，安安静静地坐在草坪上。 林昭昭是在第七天到达迪拜中转的。 她整个人瘦了一圈，冲锋衣上全是灰，头发乱糟糟地扎在脑后。 过境的时候，那个有着大胡子的边检人员拿着她的护照，翻来覆去地看了好几遍。 “小姐，” 他皱着眉，用中文问，“你没有回程票，也没有具体的酒店预订单，甚至之前的行程也很……奇怪。你到底是来干什么的” 林昭昭站在柜台前，腿像灌了铅一样沉。 她抬起头，看着对方的眼睛。 “我在走一条没人登记的路。”她用中文说了一遍，又用英文复述了一次。 那声音不大，哑得很，却带着一股子不容置疑的硬气。 大胡子愣了一下，似乎没听过这种理由。 他盯着林昭昭看了好几秒，那是审视，也是某种莫名的触动。 最后，那只手抬起来，“咚”的一声。 章盖了。 “祝你好运。” 林昭昭抓起护照，几乎是小跑着过了关。 直到坐在候机大厅冰凉的椅子上，她才感觉背后的冷汗流了下来。 手机震动。 是沈巍发来的视频。 日内瓦展馆外的那面白色外墙上，有人用投影打出了一行行数字。 s01，s02，s47，s99…… 密密麻麻，全是代笔者自己报上来的编号。 “姐，他们以为红线是用来缝布的，”沈巍的语音里带着哭腔，“其实，是用来连心的。” 林昭昭闭上眼，把那个装着炭灰的布袋贴在心口。 飞机滑出跑道，巨大的推背感传来。 舷窗外，厚重的云层突然裂开一道缝，金光像针脚一样，硬生生地把天幕划开。 那个只有名字、没有实体的“幽灵展”，终于要落地了。
