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新北市的六月，总是夹杂着闷热和湿意。 下过雨的街头，积水泛着微光，像一面面被踩碎的镜子，把每个走过的人都映得模糊。 我走在回工地的路上，刚接了一单清晨的“急搬货”活，后背湿透，脚下的水渍早已浸透鞋底，但我却走得异常清醒。 不是因为身体轻松，而是心里那种从“错误”中撑过来的冷静还没散去。 这几天，我仿佛忽然长了几岁。 不是因为“懂事”，而是知道了一个真理： 在这个城市里，没有人会真的在意你是不是“冤枉的”。 人只相信，你有没有价值。 可就是在这种日子里，庄婧出现了第二次。 — 我正在街角“老张早点铺”喝一碗烫嘴的豆腐脑，一辆单车停在了面前。 “净空” 我抬头。 她换了身休闲的衬衫裙，骑着一辆浅蓝色的女士单车，头发扎起，额前的刘海湿润地贴在额角，眼神还是那么清清淡淡。 我没反应过来，只点头：“你怎么……在这” “我在前面那家咖啡馆做兼职。” “你兼职” 她笑：“我家不穷，但我妈说，‘不穷’是她的事，‘能不能独立’是我的事。” 我忽然觉得，这个女孩的世界和林若瑶的不一样。 若瑶，是站在光里，自带干净滤镜的；而庄婧，则是光和影都懂一点。 她停好车，走过来在我对面坐下，自己去端了一碗豆腐脑，说：“听说你最近惹了点事” 我勺子顿住。 “你怎么知道” “阿宝说的。” 我苦笑：“他嘴挺大。” 她低头吃了一口，边嚼边说：“他是怕你没人讲心里话。” 我沉默了半晌。 “我不知道怎么讲。”我低声说。 “你知道。”她轻轻地看我一眼，“只是你从来都不觉得自己有资格‘被听’。” 这一句，像一根软软的针，刚好扎进心里最深的那块老茧。 我一时说不出话来，只能低头喝了口汤，嘴唇被烫了一下，却不想放下碗。 — 吃完早饭，她没急着走。 我们坐在路边，看着街头早市收摊，小贩吆喝着甩尾单，有孩子在地上追着气球跑，也有老太在推车上睡觉。 “你羡慕他们吗”她忽然问我。 我愣了愣，回头：“羡慕谁” “那些能在阳光下大声吆喝的人。” 我点头：“羡慕。” “为什么” 我想了想：“因为他们不怕被看见。” 她笑了，很淡的一个笑：“你也不怕了。” 我：“嗯” “你以前在我面前，是会低头、说话小心翼翼的那种人。” “现在你开始看着我的眼睛说话了。” 我沉默了一会儿，低声道：“可能是因为……我最近撑过去了很多事。” 她点头：“所以你更‘像你自己’了。” 我那一刻忽然有点发酸。 从我出生以来，从寺庙到尘世，从山门到街头，从念经到搬货，从干净到肮脏……我始终没能确定——“我是谁”。 可她却轻描淡写地告诉我：“你开始像你自己了。” 那是我这些年听到的，最像一句“祝福”的话。 — “我可以问你一个问题吗”我说。 “问。” “你为什么总是……对我不远不近，但也从不躲我” 她轻轻偏头：“你希望我躲你吗” “不是。” “那就对了。” “可我也知道我这个样子……”我犹豫着，“你们这种女生，是不会认真对待我这种人的。” 她笑了：“你怎么知道我是‘我们这种女生’” 我怔住。 她靠在椅背上，阳光透过树叶落在她脸上，她的眼睛像一湾静水，语气依旧温柔： “净空，如果你自己都先把自己分了‘高低贵贱’，那别人也只能按你分的活。” “你不是卑微。你只是还没知道，自己值多少。” 我脑子一阵晕眩。 她站起身，拍拍裙子上的尘灰，说：“我下午还要上课，就不多聊了。” 我点头，起身送她。 她推着单车走出两步，忽然回头，看着我： “以后你不想说话的时候，就来我们咖啡馆，我一般坐三号桌。” “说或不说，随你。” 她骑车离开，长发被风拉成一道弧线，纸条一样轻轻划过我眼前。 我站在原地，久久未动。 — 傍晚，我走进那家咖啡馆，看见她坐在三号桌，正给一本书做批注。 我没有进去，只站在窗外。 我终于承认： 我并不是没有人愿意听我说话。 是我一直……不敢相信自己配拥有“被倾听”的权利。 那晚，我在日记里写下： “我以为自己像个影子，走在别人的阳光后头。 可有人却告诉我——我本来也会发光。 只是被太多尘土遮住了。”
