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那片黑色的、黏稠的海洋，是故事的尸骸。 它没有浪花，只有蠕动。 它没有声音，只有尖叫的集合。 “顶住！” 将军的意志，化作一面无形的盾牌，挡在所有灵魂之前。 然而，盾牌在接触到那片海洋的瞬间，就开始扭曲。 上面浮现出无数张脸，是他曾经亲手送上战场的士兵。 他们没有控诉，没有怨恨，只是在无声地，用嘴型说着两个字：“为什么” 为什么是我们为什么是这样为什么没有意义 将军的意志，剧烈地动摇起来。 “妈的……”王二麻子的灵魂，缩成一团，“老子……老子的骰子……” 他看见一枚象牙骰子，在他面前旋转。 每一个点数，都是他儿子的一只眼睛，空洞地凝视着他。 那骰子每转动一下，他儿子的哭声，就尖锐一分。 这不是攻击。 这是污染。 是用最恶毒的想象力，将他们最珍视的东西，与最污秽的疯狂，缝合在一起。 左威的情报网络，彻底瘫痪了。 他接收到的，不再是情报，而是无数段破碎的呓语。 忠诚与背叛的代码，纠缠在一起，变成了一条吞噬自己的蛇。 他的逻辑，他的分析，在这纯粹的、不为任何目的服务的混乱面前，像一台试图计算圆周率尽头的算盘，咔嚓一声，崩断了中轴。 “它在……消化我们……” 左威的意志，第一次传递出纯粹的恐惧。 “不。” 秦川的声音，在壁炉中响起。 那火焰，被这股寒意压迫得只剩一小簇。 但他，作为壁炉本身，感受得最清晰。 “它不是在消化。” “它在排泄。” “它把无法理解的‘我们’，变成了它唯一能够理解的‘痛苦’，然后，全部喷了出来。” 秦川的意志，像一只手，强行将即将崩溃的将军和快要发疯的王二麻-子，从各自的噩梦里拽了出来。 “别去看！” 他的念头，带着灼烧的痛感，刺入每一个灵魂。 “别去听！” “别去理解！” “你们一去看，就等于把那只破碗，伸到了它的呕吐物下面！” 王二麻-子猛地一颤，那枚眼睛骰子的幻象，淡了一分。 “不看不听”他的意志，带着哭腔，“它他妈的往老子脑子里钻啊！” 确实。 那片黑色的海洋，正从四面八方，无孔不入地渗透进来。 试图将每一个灵魂，都变成它那样，一个尖叫的、疯狂的故事碎片。 “那就给它点别的东西看！” 秦川的意志，咆哮起来。 他的疲惫，在这一刻，被一种更原始的愤怒所取代。 像一个打扫了一天屋子的主人，看到一群野狗冲进来，在他的地板上肆意打滚。 “将军！” “在！”将军的意志，下意识地回应，从士兵的幻象中挣脱。 “你的第一场败仗！你带着三百人，被三千人围困！最后只活下来三十个！讲出来！” 将军的意志，愣住了。 “王二麻-子！” “啊” “你第一次出千，被人打断了三根手指！你躲在巷子里，像条狗一样舔伤口！讲出来！” 王二-麻-子的灵魂，抖了一下。 “左威！” “……” “你第一个亲手发展的下线，为了掩护你，拉响了炸药！他的代号是什么他长什么样子讲出来！” 左威那片混乱的数据流，停滞了。 一个模糊的、年轻的脸孔，在他意识深处，一闪而过。 “你们……” 秦川的意志，扫过每一个灵魂。 “它在用无数个假的、疯狂的故事淹没我们。” “我们就用一个真的、我们自己的故事，把它顶回去！” “它不是在尖叫吗” “那我们就用我们自己的声音，盖过它的尖叫！” “讲一个有开头，有结尾，有痛苦，有活人的故事！” 壁炉里的火焰，猛地窜高了一截。 它不再只是提供温暖。 它变成了一座灯塔。 在这片漆黑的、充斥着鬼哭狼嚎的海洋里，发出唯一的光。 “谁来”将军的意志，重新变得坚定，“我的故事，太长，也太血腥。” “老子的故事，太他妈上不了台面。”王二麻-子嘟囔着，但已经不再发抖。 他们的目光，不约而同地，投向了那个角落。 那个一直以来，最不起眼的算盘珠子。 那个用一个最简单的问题，戳破了“完美”幻象的账房先生。 他的故事，没有金戈铁马，没有豪赌人生。 他的故事，只有数字，只有账目。 枯燥，乏味，却也最……真实。 最讲“道理”。 “先生。” 秦川的意志，温和地流淌过去。 “你的账本，还在吗” 账房先生的意志，像风中的残烛，摇曳不定。 他被那些疯狂的碎片，冲击得最厉害。 因为他的世界，是最有秩序的。 “在……在……” 他的声音，细若游丝。 “那……就从第一笔账开始。” “对着这片黑暗，对着这些尖叫。” “把你的账本，念给它听。” “一个字，一个字地念。” “一个铜板，一个铜板地算。” 这个命令，荒谬到了极点。 用一本陈年的流水账，去对抗一场毁天灭地的精神风暴 然而，没有人质疑。 因为他们已经无路可走。 因为他们都看着那座灯塔。 账房先生的意志，沉默了很久。 似乎在用他那算了一辈子账的脑子，计算这件事的可能性。 终于。 一个微弱的，带着颤抖的，却无比清晰的念头，浮现了。 “乾元……二十三年，春。记账人，陈默。” 他的声音，开始了。 像一颗小石子，投入了那片黑色黏稠的海洋。 没有激起浪花。 只是，沉了下去。 那些尖叫，那些疯狂的画面，没有丝毫减弱。 “三月初七。晴。收入。城东，张记肉铺，屠宰税，三钱二分。” 陈默的声音，在继续。 他的意志，像一个伏案疾书的书生，对窗外的电闪雷鸣，充耳不闻。 他只专注于自己笔下的那个数字。 “三月初九。雨。支出。城防营，军士抚恤，李二狗，计，白银五两。” 一个尖叫的碎片，猛地向他冲来。 那是一张扭曲的、属于李二狗的脸。 陈默的意志，剧烈地晃动了一下。 “稳住！”将军的意志，像一座山，挡在了他的侧面。 “算你的账！”王二麻子的意志，像一头护食的野狗，朝着那张脸，狠狠地咆哮。 陈默闭上了“眼睛”。 他不再去看，不再去听。 他的世界里，只剩下那本泛黄的账簿。 “三月十二。晴。收入。，花酒税，一百二十两。注：老板娘赖掉三两，已派人去催。” 他的声音，平稳了一点。 甚至，带上了一丝记账时特有的，斤斤计较的执拗。 这股执拗，像一根看不见的线，穿过了将军的铁血，穿过了王二麻子的痞气，穿过了左威的迷惘，也穿过了秦川的疲惫。 把他们，串联在了一起。 他们不再是各自为战的灵魂。 他们成了一群围坐在灯塔下，听着一个老先生，念叨一本无聊账本的听众。 “三月十五。阴。支出。疏通城西水渠，雇佣民夫一百二十人，工钱，共计，六十两。” “三月十八。晴。收入……” 陈默的声音，越来越流畅。 那片黑色的海洋，依旧在咆哮。 那些疯狂的碎片，依旧在冲击。 但它们，再也无法渗透进这个由一本账簿，构建起来的小小世界。 因为这个世界，有它自己的逻辑。 一个铜板，一个名字，一个日期。 真实，而枯燥。 却坚不可摧。 那片黑色的海洋，不懂。 它不懂为什么“三钱二分”可以抵挡住一张哀嚎的脸。 它不懂为什么“白银五两”可以压过一句恶毒的诅咒。 它不懂，为什么这本由无数个渺小、卑微的收支组成的账本，能在这片混乱的中心，开辟出一块宁静的、不被污染的土地。 它开始变得更加狂躁。 所有的尖叫，开始汇聚。 所有的碎片，开始融合。 它似乎要凝聚成一个更巨大、更恐怖的怪物，来碾碎这本不识好歹的账本。 秦川感受到了那股正在凝聚的压力。 他没有分神去提醒。 他只是将自己的意志，化作更多的燃料，投入到壁炉中。 让灯塔的光，更亮一分。 让陈默先生的声音，能传得更远一分。 “四月初一。晴。支出。孤儿院，米粮补助，三十石。” “四月初二。晴。支出。科举考生，笔墨费，二十两。” “四月初三。晴。收入……” 陈默的声音，还在继续。 他念的，不再是账本。 那是一个城市的呼吸。 是一群人的生老病死。 是一个时代，最真实的脉搏。 一个，有无数豁口，却依旧在顽强延续的，真实的故事。
