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礼堂外的风还带着傍晚阳光的余温，我站在台阶上，指尖无意识摩挲着那块染血的手帕。江逾白走在我前面几步，步伐不快，却坚定得没有一丝迟疑。他的背影在暮色里像一道剪影，左手指节偶尔收紧，是绷带下伤口在提醒他痛觉的存在。 我没问我们要去哪儿。 刚才在台上，他说“这次不是任务”，我笑了，眼角发酸。可现在，手帕上的血已经半干，黏在皮肤上，像某种仪式结束后的印记。我忽然意识到，有些事还没开始，就已经在收尾了。 他带我穿过校园后街，拐进一条被藤蔓半掩的小路。铁门锈迹斑斑，门锁早就不知去向，只靠一根歪斜的木棍撑着。他轻轻一推，门轴发出沉闷的呻吟，像是从沉睡中被唤醒的某种记忆。 “这里。”他停下，声音很轻，“你小时候来过。” 我皱眉。我不记得。 仓库比想象中大，空旷得能听见脚步的回音。墙皮剥落，水泥地裂开蛛网般的纹路，几扇高窗透进斜斜的光柱，灰尘在光里缓慢漂浮。正中央摆着一台老式投影仪，连接着一台布满按键的金属控制箱，像是从九十年代穿越而来。 “你到底想让我看什么”我终于开口，声音比预想的要稳。 他没回答，只是走到控制箱前，按下启动键。 屏幕亮起的瞬间，我下意识闭了眼。 不是害怕，是本能。就像高二那年在图书馆，有人突然把我的书合上，我也是这样闭眼——不是躲，是等。 等真相落下来。 画面开始跳动，黑白影像带着噪点，像是从警局档案库里翻出来的。镜头对准一辆破旧的面包车，车门打开，一个穿校服的小男孩被拖下来，脸上蒙着布条。他挣扎得很厉害，脚在地上划出两道泥痕。 我认得那双鞋。 深蓝色，鞋带总系不好，左边总会松开。那是江逾白。 我的心跳漏了一拍。 接着，画面外跑进一个人，穿着不合身的运动服，头发扎得歪歪扭扭，手里攥着一根铁管。她冲上去，动作笨拙却凶狠，一棍子砸在绑匪背上，对方踉跄了一下。 那个女孩……是我 我不记得自己打过人，更不记得救过谁。 可镜头拉近时，她侧脸清晰得刺眼——眉骨上方有一道浅疤，是我六岁那年摔在石阶上留下的。没人知道这个疤，连我自己都快忘了。 “这是……什么时候”我的声音有点抖。 “十五年前。”他终于开口，“你七岁，我六岁。你爸妈出差，你被临时托付给邻居。那天你放学路上看见那辆车不对劲，跟了三条街，报了警。” 我盯着屏幕，喉咙发紧。 画面继续。绑匪发现有人报警，想点燃油桶制造混乱。那个“我”扑过去，用身体撞翻了打火机。爆炸还是发生了，冲击波把她掀翻在地，头撞在水泥柱上，当场昏迷。 “你救了我。”他说，“也救了整条街。但你脑震荡，记忆断了三年。医生说，有些事，你可能永远想不起来。” 我低头，手指不自觉摸向锁骨处的贝壳项链。它一直贴着皮肤，温温的，像被体温焐热的石头。可就在刚才，我忽然发现，内侧的纹路比表面深得多——不是磨损，是被人用刀尖反复描摹出来的痕迹，一圈又一圈，像某种执念的刻印。 “你什么时候知道的”我问他，语气平静得像在问明天的天气。 他没立刻回答。 我盯着他。他的喉结动了一下，又一下，频率快得不正常。我记起来了——大二做小组汇报时，他每次说谎，喉结都会这样轻微抽动，像在压抑什么。 他骗过我。 不止一次。 “你一直知道，对不对”我往前一步，“从什么时候开始的是我第一次借你笔记还是我替你挡了食堂泼来的汤” 他闭了闭眼。 “高二。”他终于说，“你帮我捡起散落的试卷那天。我看见你后颈有块烫伤疤痕——和档案照片里一模一样。” 我忽然笑了一下，笑得自己都陌生。 原来我不是被他暗恋的那个人。 我是先伸手的那个。 可为什么，这么多年，他什么都不说任我被误解为冷漠，任我独自吃饭，任我在小组作业里被排挤他递过纸条，借过笔记，帮我澄清谣言……可这些，是不是只是赎罪是对那个救过他的“溪姐”的补偿 “所以你做的一切，是因为愧疚”我声音很轻。 “不是。”他猛地抬头，“是因为我怕你想起那天。怕你想起你有多勇敢，而我有多无能。我怕你知道真相后，会觉得现在的我……配不上你。” 我愣住。 仓库突然安静下来，连灰尘都停在光柱里。 就在这时，控制箱发出“滴”的一声。 红灯开始闪烁。 投影仪自动关闭，屏幕上跳出一行字：【倒计时：02:59】 “什么”我猛地转身，“这是什么” “炸弹。”他声音冷静得可怕，“这仓库是当年爆炸案的原址。我设了模拟装置，想让你看到真相。但它……被触发了。” 我脑子嗡的一声。 “谁干的苏倩倩” “不重要。”他抓住我的手腕，力道大得几乎疼，“安全通道在东侧，你走。” “那你呢” “我得关掉主控。” “我们一起走！” “来不及了！”他猛地把我往通道方向推，“林溪，听我说——” 我踉跄几步，扶住墙才站稳。回头时，他站在红光里，脸被火色映得发烫。 “记住。”他看着我，一字一句，“你永远不需要向任何人低头。” 然后他转身，冲向控制箱。 我站在原地，手指死死攥着手帕。血已经干了，布料变得硬邦邦的，可掌心还残留着温热的触感。那不是错觉，是真实发生过的温度。 我低头，看见手帕一角绣着极小的字母：lyx。 谁绣的什么时候 我不再想了。 我松开手帕，任它落在地上。 然后转身，朝着爆炸中心的方向，迈出了第一步。 通道口的铁门被风吹得晃了一下，锈蚀的铰链发出吱呀声。我闻到空气里有股焦糊味，混着陈年的铁锈，像某种记忆被点燃的味道。 忽然，肩带被阳光晒烫的触感浮现在皮肤上——就在几个小时前，我站在校庆礼台上，裙摆被风吹得轻轻晃，像踩进了某种确定无疑的未来。 原来那不是预兆。 是提醒。 有些温度，从来不是单向传递。
