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深秋的风卷着落叶，在老灶台的门槛外打了个旋。炎耀正蹲在灶前剥鸡蛋，蛋壳裂开的细纹里，露出蛋白的嫩白，像极了小时候外婆给他剥蛋时的样子。“蒸蛋羹得用温水调，”他对旁边择菜的李秀莲说，指尖沾着的蛋液在灶台上画了个小小的圆，“外婆说，这样蒸出来的蛋才嫩，像婴儿的脸蛋。” 门帘被风掀起个角，带进个瘦小的身影。那是个十六七岁的少年，穿着件洗得发白的校服，裤脚卷着，露出脚踝上的淤青。他站在门口，眼睛直勾勾地盯着灶台上的蒸碗，喉结滚了滚，像只被遗弃的小兽。 “孩子，要点啥”李秀莲擦了擦手，声音放得很轻。少年没说话，只是往角落里缩了缩，手插进校服兜，攥着什么东西，指节泛白。炎耀把蒸好的蛋羹端出来，上面淋了点生抽，撒了根葱花，嫩得能颤出水来。“刚出锅的，”他往少年面前推了推，“尝尝不要钱。” 少年犹豫了半天，终于端起碗，用勺子舀了一小口。蛋羹滑进喉咙的瞬间，他突然僵住了，眼睛里像落了雪，一层白蒙蒙的水汽漫上来。“跟……跟我外婆做的一样，”他声音发哑，带着哭腔，“她总在蛋羹里放葱花，说‘绿生生的，好看’。” 李秀莲往他碗里添了勺南瓜粥：“慢慢吃，不够还有。”少年没抬头，一勺接一勺地吃，蛋羹的嫩混着粥的甜，在嘴里化开，眼泪却像断了线的珠子，砸在碗沿上，溅起小小的水花。 “我叫阿明，”他终于开口，声音闷在碗里，“从家里跑出来三个月了。” 三个月前，阿明和妈妈大吵了一架。那天是外婆的忌日，妈妈做了外婆最拿手的蛋羹，却忘了放葱花。阿明突然发了火，把碗摔在地上，吼着“你根本不记得外婆！你连她的蛋羹都做不好！”妈妈愣住了，眼圈红了，却没骂他，只是蹲在地上，一片一片捡着碎瓷片。 第二天，阿明就揣着几十块钱跑了。他在网吧睡过，在桥洞缩过，靠捡瓶子换钱买面包，直到今天路过老灶台，闻到蛋羹的香味，腿像被钉住了似的，挪不动。 “我外婆走的那年，我才十岁，”阿明用袖子抹了把脸，泪水把袖口洇得发黑，“她总说，等我考上重点高中，就给我做一整年的蛋羹，每天换种花样。可我还没考上，她就……”他哽咽着说不下去，手里的勺子“当啷”掉在碗里。 炎耀往他碗里夹了块梅干菜扣肉，是“妈妈味道”套餐里的招牌。“尝尝这个，”他轻声说，“我奶奶做梅干菜扣肉，总说‘肉要烂，菜要香，日子才会有盼头’。” 阿明咬了口肉，梅干菜的咸香混着肉的油香，突然想起外婆的厨房。外婆总在灶台前系着蓝布围裙，梅干菜在罐子里发出“咕嘟”的声响，她边翻肉边说：“阿明啊，吵架别记仇，亲人的心都是肉长的，伤了会疼。” “我妈……她其实很疼我，”阿明的声音抖得像秋风里的叶，“我跑出来后，她肯定到处找我。那天她没放葱花，说不定是太想外婆了，忘了……”他突然捂住脸，肩膀剧烈地抽动，“我还骂她，我不是人……” 李秀莲坐在他旁边，轻轻拍着他的背，像哄小时候的炎耀。“孩子，谁都有糊涂的时候，”她声音里带着点哽咽，“我妈走的那年，我总跟你叔吵架，觉得他不懂我有多难过。后来才知道，他夜里总偷偷抹眼泪，比谁都想她。” 灶台上的卤锅还在咕嘟，飘出八角和桂皮的香。阿明突然想起，妈妈的手腕上，戴着外婆留下的银镯子，每次做蛋羹时，镯子都会在碗沿上轻轻磕出“叮当”的响。他跑出来的那天，妈妈的镯子摔在了地上，缺了个口。 “我想回家了，”阿明抬起头，眼睛红得像兔子，“我想给我妈做碗蛋羹，放好多好多葱花，跟外婆做的一样。” 炎耀从抽屉里掏出部旧手机：“给家里打个电话吧，你妈肯定急坏了。”阿明握着手机，指尖抖得按不准号码，试了三次，才拨通那个烂熟于心的号码。 电话响了没两声就被接起，传来妈妈嘶哑的声音，带着哭腔：“阿明是你吗阿明” “妈……”阿明刚喊出一个字，就泣不成声，“我错了妈……我想你了……” 电话那头的哭声更响了，夹杂着“你在哪”“妈这就来接你”的碎语。阿明哽咽着报了地址，挂了电话，突然趴在桌上，哭得像个迷路的孩子。 一个小时后，阿明的妈妈冲进老灶台，头发乱得像枯草，眼睛肿得只剩条缝。她一把抱住阿明，手在他背上使劲拍着，嘴里反复说着“回来就好，回来就好”，眼泪打湿了阿明的校服，也打湿了自己的衣襟。 “谢谢你，谢谢你们，”她拉着李秀莲的手，声音抖得不成调，“这三个月，我天天做蛋羹，放好多葱花，想着他要是回来，能闻到香味……” 阿明看着妈妈手腕上的银镯子，缺口处缠着圈红绳。“妈，镯子……”他声音发哑。妈妈摸了摸镯子，笑了，眼里却淌着泪：“没事，能修好。就像咱娘俩，再大的坎，也能过去。” 临走前，阿明往兜里揣了个炎耀做的醒狮酥。“我要带给我妈吃，”他红着眼圈说，“告诉她，老灶台的小师傅说，亲人的心都是连在一起的，再远都能闻到家里的香。” 傍晚的老灶台，夕阳把窗玻璃染成了暖红色。炎耀趴在灶台上，看着阿明和他妈妈的背影消失在巷口，突然说：“妈，明天我给你蒸蛋羹吧，放好多葱花。”李秀莲笑着点头，往他手里塞了块刚烤好的饼干：“吃吧，甜的。” 灶台上的蛋羹碗还没洗，碗沿上沾着点葱花，像颗小小的星星。或许最动人的味道，从来不是山珍海味，而是藏在烟火里的牵挂——外婆的蛋羹，妈妈的梅干菜，还有那句没说出口的“我想你”。 而那些离家的孩子，终会被一碗热饭的香唤回来，被一句哽咽的“回家吧”暖回来。就像阿明说的，亲人的心是连在一起的，不管走多远，那缕从家里飘来的香，总会牵着你，找到回家的路。 风从老灶台的门缝里钻进来，带着远处的饭香，像谁在轻轻说：“回来吧，我在等你。”
