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星槎木桨划开碎星湖的冰面时，沈砚正靠在船舷上数云。 那些云是淡金色的，被正午的日头晒得发暖，像被揉碎的月髓骨。 苏晚坐在他对面翻骨札，新生成的骨片上开始长木纹，那些接骨阵的纹路顺着木纹蔓延，竟在页脚开出朵小小的月骨花。 “还有三日便到苍梧郡地界。”苏晚用骨针挑开船板缝隙里的冰碴，那里卡着半片星槎的旧木，断口处已长出细密的白须，是月核归位后才有的生机，“守月人传信说，苍梧郡的老槐树抽新芽了，就在你家后院那棵。” 沈砚的指尖轻轻敲着船舷，月髓骨的玉色已从心口漫到肩头，每动一下，骨缝里就传来细微的痒意，像有新肉在悄悄生长。 他望着远处掠过的断骨原，那些曾裂成蛛网的土地正慢慢愈合，裂缝里钻出的月骨花连成片，远远望去，像铺了层碎玉。 “孟铁衣真不跟我们走”他忽然问。 苏晚抬头时，看见骨烬城的方向还飘着缕青烟，那是孟铁衣在重修铸剑炉。 昨日分别时，他把接魂刃留给了沈砚，自己留着块月髓骨的边角料，说要铸些能护寻常人骨脉的小玩意儿，比如骨簪、骨梳，再不用炼那些见血的刃。 “他说骨烬城的亡魂还等着他烧新的接骨香。”苏晚将骨札翻到最后一页，那里贴着片干枯的月骨花瓣，是当年在断月道捡到的，“再说，碎星湖的骨镜总要有人照看，万一哪个地方的接骨阵又松了……” 话没说完，船身突然轻轻一晃。沈砚扶着船舷站起身，看见前方水面浮着群水鸟，正衔着月骨花的花瓣往岸边送。 岸边的浅滩上，几个孩童正用树枝画接骨阵，他们的骨头上再没有淡青纹路，笑声脆得像冰裂。 “你看。”苏晚指着孩童手腕上的红绳，那是用月骨花的花茎编的，“守月人说，现在出生的孩子，骨缝里都带着点月髓气，再也不怕月髓之毒了。” 沈砚望着那些孩子，突然想起祖母去世那天，他也是这么大年纪，蹲在老槐树下看蚂蚁搬家，浑然不知天地间已裂开道伤。 如今那道伤正被一点点缝补，用月髓骨作针，用魂火作线，用千万人的期待作补丁。 星槎行至碎月海时，海水已褪去大半骨白色。 苏晚舀起一瓢水，看见水里游着几尾半透明的鱼，鱼骨是淡青色的，竟与沈砚月骨上的纹路相似。 “守月人说这叫‘接骨鱼’，是月核归位后才有的新物，专吃水里的月碎渣。”她把水泼回海里，鱼群突然翻出银亮的肚皮，在水面拼出个残缺的接骨阵，“你看它们在补海呢。” 沈砚摸出怀里的接魂刃，剑身上的亡魂人影正随着海波轻轻晃动。 他想起骨烬城的铸剑炉，想起月核旧址的决战，那些曾以为跨不过的坎，如今都化作了剑上的纹、水里的鱼、岸边的花。 “苏晚，”他突然开口，声音里带着点不确定，“你说……我们算不算把天地接回原样了” 苏晚正用骨针将片月骨花瓣别在船帆上，闻言回头时，阳光恰好落在她发间，镀上层金辉。“石老头说过，接骨从不是复原，是让碎过的东西长出新的模样。” 她指了指远处的海平面，那里正升起轮满月，比三百年前的更圆些，“你看这月亮，不就比从前好看吗” 沈砚望着那轮月，突然笑了。他想起自己刚走出苍梧郡时，总觉得补月是件天大的事，要扛着全世界的重量。 如今才明白，所谓接骨，不过是陪着那些碎过的东西，慢慢长出能站稳的新骨。 星槎靠岸时，苍梧郡的炊烟正顺着风往天上飘。 沈砚站在渡口，看见老槐树的影子在暮色里拉得很长，树腰上缠着圈月骨花藤，花苞正借着晚风轻轻摇晃。 几个穿粗布衫的农人扛着锄头经过，看见他身上的月髓骨玉色，都笑着点头：“是接骨人回来了” “他们怎么认识我”沈砚有些发愣。 苏晚从骨札里抽出张画，是守月人画的《补月图》，上面的沈砚正举着月骨往月核上贴，旁边题着行小字：苍梧沈砚，以身为钉。“这图早传遍各郡了。” 她把画塞回骨札，“连三岁孩童都知道，是个从苍梧郡走出去的少年，把碎掉的月亮接回来了。” 沈砚走到老槐树下，摸着树干上新生的嫩芽，突然摸到块凸起的地方。 是当年祖母刻的记号，说等他长到能摸到这记号的高度，就教他认草药。 如今那记号旁边，不知被谁刻了个小小的接骨阵，阵眼处嵌着颗月骨花的种子。 “是石老头刻的。”苏晚看出他的疑惑，“决战前他来过，说等你回来，就能看见这阵里长出花了。” 话音刚落，那粒种子突然裂开道缝，冒出丝玉色的芽。沈砚蹲下身，看见芽尖上顶着滴露水，水里映着他和苏晚的影子，映着老槐树，映着头顶的圆月，再没有一丝裂痕。 夜里，沈砚坐在院中的石凳上，看着苏晚将月骨花的种子撒进土里。 月光落在她发间，与骨札上的银纹交相辉映。她手里的骨锄是孟铁衣送的，锄头刃上刻着个小小的“接”字。 “守月人说这花要掺着接骨人的血才好活。”她往土里撒了点自己指尖的血，又蘸了点沈砚的，“你看，这样它们就能长在一起了。” 沈砚望着那些被血浸润的泥土，突然明白石老头说的“接骨”究竟是什么。 不是把碎的拼回原样，是让那些曾破碎的魂、曾断裂的骨、曾离散的心，都能找到新的牵连，像月骨花的根须，在看不见的地方紧紧缠在一起。 远处传来更夫的梆子声，敲了三下。 苏晚把最后一粒种子埋好，拍了拍手上的土：“等明年花开，我们就去断骨原看看，听说那里的月骨花能长到半人高。再去骨烬城，看看孟铁衣铸的新骨梳……” 沈砚握住她的手，掌心的月髓骨正与她骨札上的银纹共鸣，发出细不可闻的轻响。他不必说什么，她也不必问什么，就像月总知道该何时圆，花总知道该何时开，他们总知道该往何处去。 院墙外的老槐树上，第一朵月骨花悄悄绽开了。玉色的花瓣层层舒展，接住片飘落的月光，像接住了三百年前那场未完的梦。 而梦里的人，终于在花影里，找到了彼此的归处。
