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油灯把三秒的影子投在土墙上，忽明忽暗的光里，她正趴在炕桌上扒拉算盘。算珠碰撞的脆响混着窗外的虫鸣，像支热闹的夜曲。最后一粒算珠归位时，她猛地抬起头，辫子梢的红头绳扫过账本，在“总收入”那行顿了顿。 “爷！您快看！”三秒的声音惊得油灯芯跳了跳，她把账本往爷爷面前推，指尖重重戳在数字上，“试种地比普通地块多挣了九百七十三块！” 爷爷正坐在灶门前添柴，火光照亮他满脸的皱纹。老人放下火钳，在围裙上擦了擦手，接过账本时，指腹蹭过纸页上的油渍——那是中午吃饭时溅上的玉米糊糊。他的目光在数字上慢慢扫过，从“玉米产量”到“土豆售价”，最后停在最末一行。 “这行才是真收成。”爷爷的手指点在“留种50斤”那行，墨迹被他按出个浅浅的印子，“今年留的种，明年能长出更多粮。” 三秒的算盘停在半空。她盯着那行字看，突然觉得刚才算出的九百七十三块，好像没那么亮堂了。“可这五十斤种子，又不能换钱。”她嘟囔着，想起镇上供销社的收购价，五十斤玉米种顶多卖二十块。 “换不来现钱，却能换明年的盼头。”爷爷把账本往炕桌上一放，起身往粮仓走。木梯在他脚下发出“吱呀”的呻吟，像是在诉说年岁。很快，他抱着个小布包回来，解开绳结，金黄的玉米粒滚落在粗瓷碗里，在油灯下闪着珍珠似的光。 “你看这籽粒。”老人捏起一粒玉米，凑到灯前，“饱满得能映出灯影，这是咱从抗灾的穗子上掰下来的。明年把它们种下去，遇上旱涝都不怕，这可比揣在兜里的钱实在。” 三秒想起春天下种时的情景。爷爷蹲在地里，把这些留种的玉米一粒粒摆在垄沟里，手指在泥土里扒来扒去，像是在给每粒种子找个舒服的窝。当时她还笑，说“机器播种多快”，老人却只是说：“好种得用心待，它们才肯给你长好粮。” 灶膛里的火渐渐弱下去，爷爷添了根柴，火星子往上窜，照亮他鬓角的白发。“我像你这么大时，村里遭过灾。”他望着跳动的火苗，声音像被烟熏过，“地里颗粒无收，就靠各家藏的那点种子，才撑过了第二年。” 三秒的算盘不响了。她想起奶奶常说的“手有余粮，心里不慌”，以前总觉得是老话，现在看着碗里的玉米种，突然懂了——那些藏在粮仓里的种子，是土地给的底气，比账本上的数字更让人踏实。 “陈五爷爷也来要过种子。”三秒突然说，指尖在账本上画着圈，“他说要把留种的土豆埋在窖最深处，铺三层干稻草。” “他懂。”爷爷笑了，眼角的皱纹挤成朵花，“种地人都知道，账本上的钱会花完，地里的种子却能长出新的来。就像这油灯，油烧完了能再添，灯芯不断，就总有亮。”他往油灯里添了点油，灯芯“啪”地爆出个火星，照亮了账本上“留种50斤”那行字，像颗小小的星。 夜里睡觉前，三秒把账本放进抽屉时，特意把“留种50斤”那页折了个角。月光从窗纸透进来，在账本上洒下片银白，她突然觉得那五十斤种子，像五十个藏在土里的秘密，等着明年春天，给她一个大大的惊喜。 第二天一早，陈老五扛着半袋土豆种来串门。老人的布鞋上沾着泥，显然是刚从地窖出来。“按你爷说的，铺了三层稻草。”他把土豆种往地上一放，布袋上还印着“抗灾品种”四个字，“我家那口子说，这才是正经的家底。” 三秒爷爷正在晒玉米种，竹匾里的籽粒在阳光下摊成金红色。“家底不在钱匣子里，在粮仓里。”老人抓起把玉米种往陈老五手里塞，“你看这成色，明年种下去，保管比今年还强。” 陈老五的手在衣角蹭了蹭，接过玉米种时，指腹轻轻捻着籽粒，像是在数自家的羊。“账本我也算过了，”他突然说，声音有点闷，“今年多挣的钱，够给孙子买台学习机了。但我更高兴的是，窖里藏着的种子，够种三亩地。” 三秒蹲在旁边翻晒土豆种，听见这话忍不住笑。阳光落在三个装满种子的竹匾上，把土豆的白、玉米的黄、红薯的红，都染得暖洋洋的。她想起账本上的数字，突然觉得那些阿拉伯数字，远不如这些实实在在的种子让人心里亮堂。 收工时，三秒把账本拿出来，在“留种50斤”后面添了行字：“明年能收500斤”。笔尖划过纸页的声音很轻，却像在她心里种了颗种子，带着股沉甸甸的盼头。 爷爷凑过来看，在“500斤”旁边又添了个“+”号。“土地不欺人，”老人拍了拍她的头，“你对它用心，它给你的，永远比账本上算的多。” 风从粮仓的窗缝钻进来，带着股干燥的谷物香。三秒望着堆在墙角的种子袋，突然明白账本里的收成，从来不止那些能数清的钱。那些藏在籽粒里的阳光、雨水、汗水，那些等着明年破土而出的希望，才是土地给的，最厚实的收成。
