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首战的胜利，并未驱散ttg基地上空的低气压，反而像在一锅将沸未沸的水下，又添了一把柴。表面的平静下，是愈发汹涌的暗流。 复盘室里，气氛凝重。教练将比赛录像定格在钎城那波决定性的团战切入画面上。 “这波，”教练敲了敲白板，目光锐利地扫过钎城，“决策很大胆，输出打满了，效果也很好。但是……” 他顿了顿，语气加重：“风险太高。如果不是对方控制技能刚好进入cd，如果不是九尾残血拉扯吸引了部分火力，你进去就是送。季后赛，没有那么多如果。” 钎城坐在椅子上，背脊挺直，目光落在屏幕上那个金光闪闪的马可波罗身上，脸上没什么表情，只是放在膝盖上的手，指节微微泛白。他沉默着，没有辩解。 “我们需要的是稳定的胜率，不是赌徒式的操作。”教练下了结论，“下一场，战术重心会做调整。” 九尾坐在钎城斜对面，能清晰地感受到从那具沉默身体里散发出的低气压。他知道教练说得对，从团队利益出发，这种刀尖舔血的打法不可持续。但他脑海里反复回放的，却是钎城切入时那嘶哑的怒吼，和眼底灼人的战意。那不仅仅是为了胜利，更像是一种……宣泄。 复盘结束，众人各自散去。九尾落在最后，正准备离开，却听到身后传来向鱼有些犹豫的声音： “钎城哥……” 九尾脚步一顿，没有回头。 向鱼似乎鼓足了勇气，声音带着年轻人的直白和不解：“教练说的……我觉得，你那波打得很帅啊！要不是你，我们可能就输了。为什么……为什么不能那么打呢” 空气仿佛凝固了。 九尾几乎能想象出钎城此刻的表情——大概是那种惯常的、看不出情绪的平静，但眼底深处，或许会有一丝被理解后的微澜，又或许，什么都没有。 他听到钎城的声音，比平时更加低沉，带着一种难以言喻的疲惫： “帅，不能赢比赛。” 简单的几个字，像一块石头，投入九尾心湖，漾开一圈复杂的涟漪。他听懂了那话里的未尽之言——个人英雄主义，在团队至上的竞技里，是奢侈品，也是毒药。周诣涛比谁都明白这个道理，所以他选择收敛起所有的锋芒与情绪，戴上“稳定”的面具。可刚才那波操作，分明是他失控的证明。 “有多撕心裂肺也就会有多牵挂……” 他是不是，也和自己一样，被那些无法言说的情绪，逼到了悬崖边上 九尾没有再停留，快步离开了复盘室。他需要冷静，需要远离那个总能轻易搅乱他心绪的人。 接下来的训练，教练果然调整了战术。更多地围绕上半区，围绕清清和不然来打开局面。九尾和钎城，成了战术体系里相对靠后的保障点。他们的交流依旧稀少，配合却因为极致的“职业”而显得异常稳定，稳定得……毫无生气。 训练间隙，九尾去茶水间，又撞见了向鱼。年轻的中单拿着水杯，眉头紧锁，似乎还在纠结复盘时的问题。 “尾少，”他看到九尾，像是找到了倾诉对象，“我还是觉得，有时候就需要钎城哥那种敢打敢拼的气势啊！太稳了，反而会被对方牵着鼻子走。” 九尾接过水，靠在流理台上，看着眼前这个眼神清澈、对职业还充满纯粹热忱的后辈，心里莫名有些感慨。他想起了几年前的自己，也曾这样，相信操作能改变一切，信奉绝对的自信。 “团队游戏，不是一个人的秀场。”九尾喝了一口水，声音有些淡，“有时候，‘对’的打法，比‘帅’的打法更重要。” 他说给向鱼听，也像是在说给自己听。 向鱼似懂非懂地点了点头，又忍不住小声嘀咕：“可是……感觉钎城哥最近，好像很不开心。” 九尾握着水杯的手，几不可查地紧了一下。 不开心吗 那个将所有情绪都压在冰层之下的人，连不开心，都表现得如此隐晦。 他想起昨夜天台上的那句“好吧”，想起今天赛场上那不顾一切的进场。周诣涛在用他的方式，对抗着某种东西，或许是教练的战术安排，或许是这令人窒息的氛围，又或许……是他自己。 “我也没能相信，也没能够留下你啊……” 九尾垂下眼眸，看着杯中晃动的水面，倒映出自己模糊而疲惫的脸。 他忽然发现，他和周诣涛，其实都困在了同一个局里。一个拼命想靠近，一个拼命想逃离，最后却都成了被规则、被期待、被过往捆绑住的提线木偶，在既定的轨道上，麻木地运行。 而向鱼那句天真的疑问，像一根针，轻轻戳破了这虚假的平静，让他不得不正视那个他一直逃避的问题—— 当“对”的打法，压抑了所有的本能与热血，这场竞技，以及他们身处其中的关系，究竟还剩下什么 他放下水杯，没有回答向鱼的问题，转身离开了茶水间。 走廊的灯光将他的影子拉得很长，孤独，而又倔强。 第十九章完。
