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车载hud无声亮起，一条新闻推送滑过： “2028年八国集团峰会确认于6月15-17日在扶桑札幌召开，全球媒体……” 她没听完，伸手去调低音量，指尖刚碰到触控条—— “嘀！嘀！” 系统突然警报，中控屏上四条胎压曲线同时断崖式跳水。 “轮胎失压不可能……” 她声音不高，倒吸的那口冷气却把自己呛住。 话还没落，四声闷爆贴地滚过。 砰！砰！砰！砰！ 不是传统爆胎的巨响，更像四颗高压缩空气弹在轮毂内爆开。 taycan底盘猛地一沉，她的身体随惯性往前撞向方向盘，安全带瞬间勒紧肩膀。 空气悬架疯狂补偿着失衡的重心，车身仍矮了5厘米。 清晚瞳孔骤缩：这是定向破胎弹，2023 年被列为a级管制军品。 去年研发部做‘生物试剂运输安全’方案时，她见过拆解图，弹头裹着氮化硅陶瓷层，专破防爆轮毂。 咻—— 一道黑影突然从她盲区蹿出。 是一根碳纤维伸缩杆——杆头嵌着纽扣大小的声波谐振器。 “啪嚓！” 驾驶侧车窗瞬间龟裂成乳白色的“瀑布”，却没有玻璃渣飞射——精准的非爆破冲击，只为制造0.8秒的视觉盲区。 戴着黑色战术手套的手探进来，指尖夹着一支一次性纳米注射器，幽蓝针尖直指她颈动脉。 清晚的肌肉记忆只够做出0.1秒的闪避，却根本来不及。 她甚至能看清针管里0.3ml的琥珀色液体——足以在3秒内阻断中枢信号。 就在针尖离皮肤只差0.5厘米时—— 嗡—— 一声低频共振突然炸响，像有根钢针直接钻进胸腔，震得清晚耳膜发疼。 下一秒，眼前的空气肉眼可见地扭曲起来。 清晚用眼角余光捕捉到侧后方一辆黑色“闪送”厢货。 车上没有司机。 车顶激光雷达旋转，车厢侧壁led屏原本滚动的“同城急送”广告，瞬间切换成红蓝爆闪。 厢货猛地横摆，精准撞上右后方那辆外卖摩托。 黑盔、黑箱、黑靴，标配的“骑手”一直贴在她后视镜里。 轰！！ 摩托连人带车被撞得横飞三米，重重拍在中央隔离带，骑手头盔炸裂，露出半张纹着蝎子刺青的脸。 几乎同时，货厢后门弹开，一只银白色机械臂探出，将一枚黑色“蜂窝干扰器”抛向空中。 “嗡——” 世界被按下静音键：周围所有手机没信号、行车记录仪蓝屏、路口摄像头集体雪花。 半径50米内，三秒真空，已足够让真相裸奔。 袭击者显然没料到“第三方”会突然介入。 战术手套在半空中僵了0.2秒，果断缩回。 清晚只瞥到那人的袖口内侧，有一道灰绿色臂章，一闪即没。 随后，黑衣人侧身隐入人行道，脚步连点，借人潮掩护闪进商场侧门。 灰影一闪，厢货后门再次弹开，一名卫衣青年猫腰掠下，落地无声。 帽檐压到眉骨，露出的下颌线却异常干净。 他没有看向清晚，反而抬头，啪地打了个响指。 两秒后—— “嘭！” 百米外，一栋写字楼17层的玻璃幕墙突然炸出一团蓝白电火。 刚踏上滑索的黑衣人被高压电弧掼中，断线风筝般坠进下方的垃圾压缩箱。 卫衣青年做了一个轻轻下压的手势。 “垃圾，就该沉在最底层。” 说完，他才侧过半张脸。 对清晚比了个“嘘”的手势，没有靠近，只用口型无声地说了两个字： “不谢。” 下一秒，他折身钻进人群，消失得无影无踪。 厢货的后门缓缓关上，自动驾驶模式启动，车轮倒了半圈，慢慢退回原来的车道，好像刚才那场撞车只是个意外。 路口的红灯不知何时已跳转为绿色，一名交警小跑过来，敲了敲她那布满裂纹的车窗。 “女士，需要叫拖车吗” 他公事公办的语气，与刚才经历的生死时速形成了荒谬的对比。 清晚这才发现，自己一直憋着气，胸口闷得发疼，猛地吸了口气，却被喉咙里的干涩呛得咳嗽了两声。 她缓缓松手，掌心全是冷汗，指纹在方向盘上拓出八枚湿月牙，指节还在不受控地发颤 。 刚才针尖离颈动脉只有0.5厘米，她甚至能闻到注射器上的消毒水味。 车载ai延迟两秒才开口，却带着明显延迟的电子噪点： “检测到前方事故……信号恢复中……” 她低头，看见那枚玄鸟胎记在脉搏的鼓动下，红得几乎要滴血。 心里第一次意识到，哥哥那句“快跑”，不是遗言，而是倒计时。 而刚刚那辆没有司机的“闪送”车和卫衣青年，只是按下暂停键的人。 倒计时仍在继续。 …… 直到拖车把变形的taycan拖离现场，清晚才抬手拦下一辆出租车。 雨又下了起来，车窗被敲得噼啪作响。 她将那支钢笔握在掌心，指腹沿着扭曲的笔管缓缓摩挲。 腕间的胎记忽然像被火舌舔过，烙得她皮肤生疼。 …… 姑苏市第一人民医院，国际脑神经外科中心。 清晚步履匆匆地冲进电梯。 门合拢的刹那，镜面映出她身后： 哥哥清晏正垂手而立，对她无声张口： “快跑。” 下一秒，电梯骤然失重，镜面碎成光屑，哥哥的影像被撕成扭曲的残片。 清晚猛地按住胸口，钢笔帽硌得掌心生疼。 那影子的领口处，分明别着二叔常戴的鳄鱼皮领带夹，绝非哥哥生前的样式。 幻觉退去的瞬间，电梯“叮”地抵达顶层。 走廊尽头的晨光被玻璃幕墙切成一片冷白，像一把悬而未落的手术刀。 …… 07:53。 会诊室的门被推开，一名身着白大褂的老者大步而入，胸前的铭牌——世界神经外科联合会主席霍振山。 他没和清宏远寒暄，直接把一沓脑部ct片“啪”地拍在灯箱上。 “清总，情况很糟。”他指着片子中间一团模糊的阴影， “老爷子脑内的胶质母细胞瘤已达四级，剩余时间—— 最多半个月。” 会诊室瞬间陷入死一样的静，五名主任医师不约而同低头。 谁都知道，霍振山从不在预后上留余地——他的判决，就是医学界的终审。
