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楚凌天把那包灰塞进枕头底下，手指在床单上蹭了两下，像是摸黑找东西时碰到了不该碰的。外头天还黑着，走廊的灯一盏接一盏亮起来，他没睡，闭着眼，气在身体里转了一圈，左胳膊那股闷疼轻了些。 得动了。 老太君已经掀了底牌，苏清漪的命捏在别人手里。他现在能碰的，只剩她一个。 天刚透亮，他翻身坐起，动作比昨天顺溜多了。护士推门进来，看见他能下地，吓了一跳：“你这伤……” “死不了。”他嘴角扯了下，“我媳妇她妈快不行了，我能躺着” 护士皱眉：“你说老太君她精神头还行，就是不让见人。” “我不是去看她。”楚凌天拎起包，“我去给苏清漪擦身。她躺这么多天，再不收拾，皮都要烂了。” 护士犹豫了一下，点头：“行，别太久，护工盯着呢。” 他嗯了声，提着热水瓶出门。 苏清漪住单间，门没锁。推开门，护工歪在椅子上打盹。楚凌天把热水瓶搁床头柜上，低声说：“我来给她擦擦。” 护工睁眼看了看，没拦，只说：“十分钟，多了我不认。” 楚凌天应了声，拧干毛巾，掀开被角，从脖子往下擦。动作稳，不快不慢。苏清漪脸色白得发青，呼吸浅，手腕上缠着旧纱布，边角都泛黄了。 他手顿了下。 这纱布，不是医院的。 他继续擦，一边用气在指尖绕了圈，轻轻扫过墙角的摄像头。画面卡了半秒。 就是现在。 他低头整理毛巾，另一只手悄悄掀开纱布一角。 手腕内侧，一道极淡的印子露出来。 龙。 盘着，鳞片看得清，爪子张开，尾巴卷成圈，龙头低着，像睡着了。印子快没了，不细看，还以为是皮肤皱了。 楚凌天呼吸一紧。 这纹……和他右肩那块胎记，一模一样。 他指尖压上去，凉，没动静。可就在那一瞬，脑子里那颗珠子，轻轻震了一下。 不是防，是认。 他飞快把纱布裹好，手没抖，擦完另一只手，收了东西，说：“好了。” 护工起身转了一圈，没看出啥，嘟囔一句：“你还真上心。” 楚凌天没说话，拎着热水瓶走人。脚步稳，可肩膀微微颤着，压不住。 回自己病房，门一锁，他从包里掏出那块药鼎碎片。巴掌大的青铜，边不齐，上面刻着半条龙，老气横秋，像庙里烧香用的。 他闭眼，神识沉进去，珠子转着，把碎片上的纹路照得清清楚楚。 再调出苏清漪手腕上的印。 最后，右肩胎记也浮出来。 三道龙纹，在他脑子里转，靠拢。 碎片上的最全，龙头抬着，爪子撕天；他肩上的模糊些，但走势一样，尤其是尾巴那三道弯，分毫不差；苏清漪的最淡，可正好补上碎片龙胸口那块空——像是被人硬抠走的。 三块拼一块，严丝合缝，像同一块印子拓出来的三片。 楚凌天猛地睁眼，额头一层汗。 不是巧。 这世上，不会有三道一样的龙纹，更不会都连着他。 他盯着碎片，低声问：“你到底是谁留的” 没人答。 他闭眼，指尖聚了丝气，轻轻点在肩头胎记上。 暖流窜进经脉，脑子里那颗珠子转得快了。 再睁眼，他决定试最后一下。 下午，他又去了苏清漪病房。 护工换了人，中年女人，低头刷手机。楚凌天提着保温桶进来：“熬了点米汤，试试能不能喂。” 护工抬头：“医生不让乱喂。” “就一口。”他声音平，“呛了，我担。” 女人犹豫几秒，点头：“行，就一口。” 楚凌天走到床边，掀被子，扶起苏清漪的头，另一只手揭开她手腕纱布，指尖带气，点在印子中心。 刹那，那几乎看不见的纹，闪了下光。 脑子里，珠子猛地一震。 画面炸开—— 虚空里，一尊大鼎悬着，身上刻龙纹，三条龙绕着转。鼎底八个字：“血脉为引，龙魂为契”。 一闪就没了。 楚凌天手指一抖，差点没扶住人。 他收回手，把米汤喂进去，动作没乱，可心跳快得像要撞出来。 血脉为引。 龙魂为契。 他轻轻放下苏清漪，盖好被子，手指在床沿敲了两下。 不是幻。 珠子不会骗他，那画面，是它自己翻出来的。 可问题来了—— 他是楚家剩的最后一个，肩上龙纹是血脉记号，说得通。 药鼎是楚家老东西，龙纹对传承，也对。 可苏清漪呢 她姓苏，苏家小姐，从小关在院子里，跟楚家八竿子打不着。她手腕上的印，怎么也一样 除非…… 她不是苏家的。 或者，她是被挑中的。 楚凌天站在床边，看着苏清漪那张脸，脑子里蹦出个念头：她是不是也被人换了身份 可谁会把一个带龙纹的孩子，塞进苏家 为什么 他忽然想起老太君昨儿说的话：“有些药，贵在慢。不求解，只求拖。拖到该拖的时候过了，自然就停了。” 她在等什么 等苏清漪死 还是等个时机 楚凌天手指慢慢收紧。 如果苏清漪的印和他有关，那她的命，就不是苏家说了算。 他转身走人，脚步比来时沉。 回出租屋，他把药鼎碎片塞进柜子最里头，那包灰倒进小瓷瓶，贴上标签，收进抽屉。 脱了上衣，对着镜子看右肩。 胎记还在，纹路比之前清楚了些，像刚醒过来。 他伸手摸了摸，指尖有点麻。 珠子在回应。 他低声说：“你认得她，对不对” 镜子里没人答。 他穿好衣服，坐下，拿纸笔画。 三条龙纹，分开画，再一点点拼。 药鼎的，他的，苏清漪的。 拼到最后，三道纹交的地方，显出个小符号——像把钥匙。 楚凌天盯着那符号，眼神一点点沉下去。 这不只是记号。 是钥匙。 开某个东西的。 而苏清漪，是其中一环。 他忽然站起来，走到窗边，抬头看天。 云压得低，风灌进来，纸页哗哗响。 他盯着那张画，手指划过钥匙的轮廓。 “谁把你放进去的”他声音低，“想用你开什么” 没人答。 他把纸折好，塞进贴身口袋，抓起外套。 还得去医院。 这次，不是为了苏清漪。 是为了那包灰。 他知道，焚炉里的灰不只有蚀骨散的渣。 还有别的。 老太君喝过的茶，烧过的纸，用过的药——全在一个炉里烧。 他得把“过去”的那部分，挖出来。 他拉开门，夜风扑脸。 楼道灯忽明忽暗，他没停，一步步往下走。 右手插在口袋里，指尖摩挲着那张纸。 钥匙的边，硌着皮。
