第134章 玉佛流泪

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这份报告吐得很慢，像老旧喷墨头在犹豫——墨迹洇开又收束，像一句反复删改却始终没发出去的话。 高青没等它吐完，转身去了仓库。 清晨六点，青川县的天色像块没漂干净的蓝抹布，灰蓝里泛着陈旧的潮气。 仓库大铁门虚掩着，留一道三指宽的缝，刚好塞进一只猫，也足够让整间屋子的呼吸悄然错位。 高青没推门。 她蹲下身，盯住下门轴——昨夜锁门时那声“吱嘎”，她记得清清楚楚：第一声尖，第二声哑，第三声拖着尾音戛然而止，仿佛金属在替谁咽下一句未出口的遗言。 可眼下门缝偏了三分，门轴周围一圈铁锈粉末，纹丝未乱，连一粒都未被蹭散。 风吹开的 这铁门重达两百斤，气象台昨夜连雷电预警都没发。 她戴上手套，指尖顶住门板，轻轻一推。 没有声音。 门轴滑得异常顺滑，甚至带着一丝讨好的意味，仿佛有人彻夜给它上了最细的鲸油。 石台上，那尊断臂玉佛仍扔在角落。 劣质玉料泛着蜡质假光，左手断口毛茬嶙峋，脖颈斜切面歪斜如拙劣手术的遗留。 但这破石头下面，不对劲。 水泥台面本干燥起灰，此刻却围着底座渗出一圈深褐色湿痕——不是泼洒，而是自内而外的“渗”，像树根在混凝土下悄然呼吸；湿痕之外不到两厘米，积灰却干裂如干旱三年的河床。 同一平面，温湿度、材质、光照全无差异，却泾渭分明地分裂成两个世界。 高青摸出取样管和棉签，咬着手电筒，光柱死死钉在玉佛残缺的脸上——右眼雕空未补，左耳轮廓模糊，唯有嘴角一道刻痕，微微上翘，像一个被时间风干的冷笑。 棉签抹过湿痕。 凑近一闻：土腥混铁锈，还有一丝极淡的、雨前山岩沁出的冷香。 她将棉签封进密封袋，冲向监控主机。 屏幕幽光打在她脸上，显出几分惨白。 时间条拖至凌晨03:17。 画面黑白噪点密布，如反复冲洗的老胶片。 死寂中，石台旁一盆余烬的微弱热气，毫无征兆向左偏了三十度，持续三秒——无风，门窗紧闭，墙上日历纸纹丝不动。 紧接着，玉佛从底座开始极轻微一颤，镜头像素格随之微抖，仿佛被谁用指甲轻叩三下背面。 一滴液体自断裂脖颈缓缓渗出，悬而未落，最终滴落。 全程47秒。 高青手指悬在键盘上，半天没敲下去。 这绝非乔家野的手笔——那货只懂大开大合，要么全城喊爹，要么金光乱闪；这玩意儿，太静了。 静得让人心里发毛，像有人贴着耳廓，屏息说了半句没头没尾的话。 她切下视频，拖进名为“原始数据包”的加密文件夹，密码是2021年4月17日——乔家野第一次摆摊的日子。 “是不是坏了” 身后人声骤然炸响，高青差点砸了鼠标。 陆阿春站在门口，提着不锈钢保温桶，姜辣混海鲜的霸道香气瞬间冲散阴冷。 她没看屏幕，目光直勾勾盯在石台水印上，沉得像压了块青石。 “如果是水管爆了，这满屋早该淹了。”高青稳住心神，把密封袋揣进口袋，“看着像雨水倒灌，但我查了，顶棚没漏。” “这屋没顶漏，能进来的只能是两种水。” 陆阿春走过去，粗糙如树皮的手掏出一块干净棉布，径直去擦佛身。 “别动！”高青喊。 晚了。 陆阿春指尖刚触到断口边缘，猛地缩回，搓着指尖嘶了一声：“这哪里是石头，分明是冰坨子。” 高青掏出红外测温枪——红点打在断口：11c。 室温26c。 热力学定律，在此失效。 陆阿春没再说话。 她深深看了一眼那尊灰扑扑的假古董，拧开保温桶，盛一碗全是姜丝的花甲粉，硬塞进高青手里：“吃了。不管它是神仙流泪还是妖魔作祟，你是活人，就得有阳气。多吃姜，防阴浸。”说完拎桶离去，脚步声在空巷里回荡，每一步都踩得很实，像在丈量某种不可见的边界。 两公里外，李月对着那段47秒视频发呆。 新闻人的强迫症让她把像素放大到原子级。 视频停在水珠将落未落的一帧——锐化后，玉佛残面反光里浮出一个极淡的影子：上翘的唇峰，薄、略带痞气，右眉梢习惯性微挑。 她太熟了。 那是乔家野想坏主意时惯用的笑。 她翻开《青川造像图谱》，手指停在第74页——唐代“哑愿观音”条目下，一行小注赫然在目：“信极则目润，诚至则颈泣，不言而受百祷。” 李月合上书，点烟。 烟雾缭绕中，她没发截图，没发高青。 有些东西，一旦说破，那股凝聚起来的“气”就散了。 半小时后，她出现在“废话墙”根下。 没人注意时，她把图谱页与唇纹截图夹进一本发黄旧账本，塞进鹅卵石堆最底层。 拍净手灰，像完成一场无声交接。 入夜，暴雨如期而至。 高青拆开乔家野留下的破喇叭，依餐巾纸上鬼画符般的电路图重接线路。 电源接通，频率旋钮缓缓转动：300hz……420hz……当指针划过432hz—— “叮！” 一声短促清脆的撞击声，自玉佛内部炸响。 声音不大，却像小锤直敲耳膜。 那一瞬，玉佛表面水珠疯狂涌出，仿佛整块石头正在沸腾。 高青手一抖，拔掉插头。 这东西不能留。 它已开始“活”，且不受控。 若周昭闻味而来，又是一场腥风血雨。 她找来油布，咬牙抱起玉佛。就在起身刹那，仓库门被推开。 闪电劈亮夜空——陆阿春浑身湿透，头发贴脸，水珠顺着下巴滴落。 她没拿伞，没拿花甲粉，只捏着一张被雨水打湿一半的泛黄纸条。 “放下。” 声音不大，却盖过雷声。 高青僵住：“这东西频率不对，它在……” “我让你放下。” 陆阿春走进来，一眼未看那尊正疯狂“冒汗”的玉佛。 她将纸条拍在石台上——三年前乔家野交不起房租写的欠条。 纸已脆，背面字迹潦草如鸡抓，却清晰如刻： 高青盯着那行字，沉默良久。 最后松手。 油布滑落。 玉佛静静立着，那滴水终于顺着断颈落下，砸在尘埃里，洇开一个小小的圆点。 “走吧。”陆阿春抹一把脸上的雨水，“明天还得做生意。” 两人一前一后走出仓库。 门被重新关上，这次，高青特意没锁死，仍留那道三指宽的缝。 雨还在下。 巷口破风铃被吹得乱响，竹筒撞铁勺，节奏早已失序，听着像一群人在争先恐后地说话。 而在这一切嘈杂之外，那尊断臂玉佛在黑暗中，又落下了一滴泪。 这次，没人看见，也没人记录。 雨下了一整夜，直到天边泛起鱼肚白才堪堪收住。 第二天清晨，空气里全是湿漉漉的泥土味，混着铁锈与新抽的蒲公英绒毛味。 陆阿春起得比平时更早，系着围裙，拿着那块擦过无数张桌子的旧抹布，站在店门口方桌前。 她俯身擦拭，动作缓慢而专注。 擦到第三张时，动作忽停——桌角翘起的贴皮下，压着半枚褪色的蓝布纽扣，针脚细密，边缘磨损得发毛，像是从某件旧工装上扯下来的。