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"是迷烟弹！" 洪承畴捂着口鼻嘶吼，却被连珠铳的轰鸣盖过。 那声音像成百上千把凿子同时凿击岩石，亲军们耳道里渗出的血珠混着烟尘，将世界泡成模糊的猩红。 多尔衮透过面布缝隙望去，只见谷口方向腾起橙红光雾，铅弹如暴雨般犁过中军的黄旗。 "调镶黄旗疾冲！" 他拔刀砍断帐绳，却见被炸开的胡椒烟突然逆流——山风转向了！ 裹着辛辣气息的黑雾倒灌进中军大营，战马面布下的眼睛开始泛白，连最温驯的驮马都扬起前蹄。 连珠铳的铅弹如利箭穿透长盾，盾后的亲军被钉在地上成了血筛子，拖行营帐的战马中弹后轰然倒地，腹腔里的火硝轰然炸开，将周围士兵掀得血肉横飞。 多尔衮躲在炸翻的毡帐后，看着亲军们用身体堆成的盾墙被打得千疮百孔，长盾上的"御赐铁浮屠"字样早已被血锈糊成黑块。 加农炮的准头突然变了模样——前两发擦着帅旗落地，第三发却精准砸中左前方的辎重车。 铁弹穿透车厢的瞬间，里面囤积的弹药与火油轰然爆燃，形成直径十丈的燃烧球，持盾亲军的盔甲在高温下扭曲变形，成排跪倒在火海里，竟比明军的火铳还亮堂。 "炮阵在山顶！" 多铎的吼叫声被气浪撕成碎片。 多尔衮抹了把脸上的血沫，看见方才还坚不可摧的亲军大阵，此刻已被打成断了线的珠子——连珠铳的"哒哒"声像催命符，每响一声就有颗人头落地； 火炮的轰鸣如闷雷碾过，炸起的碎石比弹片还致命。 他忽然想起大凌河之战时明军的惨败，此刻却在通往榆木川的路上尝尽了同样的滋味。 多尔衮被架在战马上时，皮靴还在蹬踹着洪承畴的腰腹，却抵不过范文程两人合力按住肩头。 代善的亲军如黑色浪潮卷过燃烧的营帐，马蹄溅起的火星落在他汗湿的额发上，恍惚间竟似看见努尔哈赤在萨尔浒战场上被抬离的场景。 罗洛浑的本部旗兵已在前方趟出血路，少年脸上的刀疤因急驰而扭曲，活像条正在蜕皮的蛇。 后方传来范文程的嘶吼： "留得青山在！" 多尔衮忽然咬住舌尖——血腥味混着胡椒烟涌进喉咙的刹那，他终于松开了攥断的刀柄。 当三人骑队冲过弯道时，身后的连珠铳声突然变了调子，不再是连贯的"哒哒"，而变成卡壳般的"咔嗒"。 他在马上回头，只见来路腾起的黑烟里，明军炮阵的火光正一一熄灭。 洪承畴的官服后襟已被烧出窟窿，却仍死死拽着缰绳： "明军弹药要尽了！" 多尔衮抹掉嘴角血沫，望着暮色中逐渐模糊的山谷，忽然笑出了声——方才被架离时的狼狈，此刻竟成了救命的先机。 当范文程递来清水皮囊时，能够看见他手背上深深的指痕，那是自己挣扎时留下的印子。 "传令下去，" 他拧开皮囊灌了口混着沙砾的水， "派哨探将警戒线放出三千步！" 马蹄踏碎最后一片夕阳时，远处的炮声终于哑了，只剩他的笑声还混在风里，像极了受伤的狼在嚎。 方正化望着远望镜里如退潮般的满旗铁骑，镜筒上的汗渍已凝成盐花。 亲卫们瘫坐在发烫的钢炮旁，用龟裂的手掌给炮管上的棉布浇水，蒸腾的热气里混着未散尽的硝烟，像给战场蒙了层灰蒙蒙的殓布。 连珠铳的弹框堆成小山，最后一枚钢弹早已打光，空膛的金属味刺得人鼻腔发疼。 "野外到底是狼的地盘..." 他踢开脚边发烫的弹筒，听着山脚下伤兵的哀嚎渐渐被山风揉碎。 八旗旗帜已缩成小点，唯有燃烧的营帐仍在跳动，像明军这趟伏击最后的脉搏。 炮组士兵忽然指着天际惊呼——夕阳把撤退的骑兵剪影拉得极长，竟似一群踩着自己影子逃亡的饿鬼。 方正化摸出怀里的《三十六计本注》，那是出发前曹化淳硬塞给他的，背面还写着"见好就收"四字。 他望着战场上凌乱景象，此役就算没能斩下多尔衮的头颅，能让八旗铁骑带着一身伤痛滚回盛京，也算给铁蹄下的百姓添加了些许慰籍。 山月升起时，他下令收炮。 士兵们扛起钢炮，捡拾着满地弹壳，叮叮当当的声响里，不知是谁哼起了京营里的俚曲： "鞑子跑，炮声笑，铁弹追着黄帐跳，烧了他的粮草，断了他的道..." 歌声混着远处未熄的火光，在暮色里飘得很远，很远。 多尔衮攥着报数的羊皮纸，指节因用力过度泛出青白。 七万铁骑入迤都时扬起的烟尘仿佛还在眼前，此刻却只剩不到五万伤兵踉跄着聚拢在沙砾上。 损失最大的是各旗亲军，多铎亲军损失近半，代善亲军也损失了四成，罗洛浑的亲军本就不多，也损失掉一半。 而多尔衮的亲军，原有两千人，如今只剩不到七百的伤兵。 "这是伏击" 他突然将羊皮纸摔进火盆， "这是屠场！" 火焰卷着数字跳起，"两万"二字最先蜷成焦黑，恰似明军炮火在他视网膜上烙下的疤。 范文程低头盯着自己染血的朝珠，念珠已被血液蹭成暗红色——他算出了明军的火器射程。 以为它们无法近射，却没算出方正化会用八十五度仰角把峡谷变成绞肉机。 夜风掠过草场，带来远处伤兵的呻吟。多尔衮望着旗下将领们缠着布条的胳膊，忽然想起努尔哈赤在赫图阿拉训话时的场景： "女真不满万，满万不可敌"。 如今这五万带伤的"不可敌"，连生火煮饭都得用断刀支起铁锅，哪里还有半分铁骑的威风 "传旨，" 他的声音混着炭火的噼啪声， "凡伤重难行的...留马粮、军帐弃人。" 话未落，帐外传来战马嘶鸣——不知哪营的伤兵拽住了驭手的缰绳，却被马蹄踢得滚进篝火。 火光映着多尔衮绷紧的下颌线，他忽然觉得这把火盆里烧的不是羊皮纸，而是他用十数年心血织就的八旗荣光。 多尔衮眼前一黑，坠下战马时，听见自己的肩胛骨撞在鞍桥上发出的闷响，恍听见亲军铁甲碎裂的声音。 两千亲卫曾是他掌心的精锐，是他安身立命的本钱，如今只剩七百个血人蜷在马腹旁，连举刀的力气都没有。 那些跟着他从赫图阿拉杀出来的老卒，此刻正躺在乱石堆里，战马的肠子绕着他们的腰，像条永远解不开的绊马索。 范文程抱住他时，闻到摄政王腰间荷包里散出的参味——那是布木布泰亲送的金疮药，此刻却救不了他眼里的灰败。 "大汗！" 他的指甲掐进他的蟒纹箭袖， "留得青山在，不愁亲军无！" 多尔衮却盯着不远处抽搐的战马，它们胸前的贯穿伤还在冒血泡，就像他亲卫们铠甲下的伤口，眼看着要把人榨成空皮囊。 他被架上备用战马时，忽然想起第一次上战场，额娘塞在他怀里的护身符。 如今那护身符早不知丢在哪场厮杀里，就像这两千亲卫，终究成了榆木川乱石下的数字。 夜风掀起他的斗篷，露出内衬上未干的血渍——那是刚才坠马时蹭到的，颜色鲜得像刚摘下的山丹丹花，却比冬天的冰还冷。 "回盛京..." 他的声音被马队踏起的烟尘揉碎， "告诉阿巴泰，把盛京的马厩搬空，把库里的铁甲熔了铸大炮..." 话音未落，胸前的朝珠突然绷断，东珠滚进血泥里，像极了亲卫们睁大却无神采的眼睛。 范文程弯腰去捡，却听见多尔衮喉咙里挤出的低语： "明国、明军，呵！" 那声音不是愤怒，而是某种更冷的东西，像把钝刀在磨石上缓缓拉动。
